Inundación

 Por lo tanto, y en vista de que no hemos llegado a una decisión absoluta, es mejor, como bien todos ustedes saben, esperar a que la marea baje, para poder recuperar todo lo que hemos perdido.

Difunto nombre

No importa que no llegues,
yo sé que tu presencia aún 
evoca viejos recuerdos


Que tal vez el rencor un día
se olvide de mi 
y te deje tranquila


Después de ese soliloquio de ira 
comprenderás lo inútil 
que es el odio 
cuando sabes que la muerte 
es inevitable 
y que tuve que irme 
sin nada que decir 
porque nunca quise decirte adiós 
pensando que te vería de nuevo 


Ya ves lo inhóspito que resulta 
no saber si se estará bien 
y lo desolado que me encuentro 
al verte entre espejos 
maldecir mi difunto nombre.

La sonrisa de Guasón

  En respuesta a su soliloquio el hombre que despachó se sintió conmovido por la sonrisa llana del extranjero.  Más claro aún se vio que en la noche las palabras eran insuficientes para calmar la melancolía surrealista disconforme a la realidad insana de glóbulos rojos que aparecen en forma de obsequiantes e inquietantes perfumes de azufre. Cuando se enteró, no pudo salir de la trampa. La confabulación estentórea se volvió una quimera, un asunto para reír. Había leído tanto que perdió la secuencia de los días y las firmes palabras que leyó de algunos genios en ese momento le parecieron incomprensibles. Habitar la casa, la palabra… pero no era esto lo que aparecía de pronto, no eran palabras lo que encontraba, eran balas; fue en ese instante cuando entendió el pleno significado de la palabra muerte, que no es palabra sino estado… la desaparición absoluta de alguien que dejó de existir. Por más que buscara el significado, se daría cuenta que más que palabra era condición, un dejar de estar… y tanto decir que la palabra es la casa del ser… pero también es el hecho permanente para dejar de existir.

Adiós

Adiós te digo 
con la frecuencia de los desesperados


Adiós con el bordoncillo de una guitarra 
con el tiempo marcado en mis manos 
cada línea vivida 
y cada palabra sacada desde el fondo de una botella 


Adiós a la miserable mirada 
triste que me regalabas cuando estabas sobria 
cuando tus manos cubrían mi pecho 
sin suspirar
y tomabas tu camino


La vereda llena de locura 
sin regreso.

Literatura Culta y Literatura popular... Qué se inventa después de la postmodernidad?

 Acá un enlace interesante sobre lo que se está "descubriendo" en la literatura contemporánea... o lo que algunos creen que es una invención de unos cuantos novedosos.

http://nalocos.blogspot.com/2011/04/literatura-culta-y-literatura-popular.html


Los comentarios también reflejan la disconformidad con los que descubren la "sopa de ajo".

La biblioteca nocturna

 La biblioteca estaba abierta, lo cual no era raro a esas altas horas de la noche, pues era la biblioteca nocturna, única en su estilo, o en su especie, como dijo Juan. Después de tanto tiempo, logramos encontrarla en el subterráneo de Buenos Aires, lugar difícil de estar. Lo dijo Borges: "estar y no estar en un mismo lugar es la gran paradoja de la vida". Está bien, no lo dijo Borges. No sé quién lo dijo, pero a veces digo cosas así porque a Mariana le gusta mucho Borges aunque no haya leído su fervor de Buenos Aires, donde por cierto -aunque ya lo mencioné- está la biblioteca nocturna en un subterráneo difícil de encontrar,y cuyo director dijo que el gran sin sentido de la vida es estar en el mismo lugar donde Borges escribió sus más esplendidos relatos.